Шелковица.

 

Такая «удача» редко кому выпадает.

В начале 80-х, в самом соку своей студенческой молодости, я попал в Молдавию в составе студенческого отряда. Мы приехали на уборку урожая. Из двух сотен «бойцов», «мужиков» было ровно четырнадцать душ.

Яблоки, груши, абрикосы, виноград, и, конечно же, домашнее молдавское вино по рублю за литр…, и молодые красавицы…

Разгуляй…

 

Мы шли, обнявшись, на берег Днестра. До него было не больше километра.

Она была очень симпатичной, эдакая разговорчивая, жизнерадостная пышечка, да и к тому же, работала на кухне, что для моего молодого организма, а значит и для меня сыграло, наверное, не последнюю роль в возникновении «светлого чувства». Прошло всего пара дней нашего пребывания в Молдавии.

 

Стрекотали цикады, воздух был напоён благоуханием цветов и какой-то истомой, которая разливалась по моему телу в предчувствии…

У дороги росла шелковица.

 

- Эй, красивая, бросай его. Иди к нам, с нами тебе будет лучше, – вдруг донеслось из-за дерева. Дружное гоготание нескольких мужских голосов поддержало «справедливость» мысли «спикера».

Истома августовского южного вечера мгновенно куда-то улетучилась, и мне пришлось вернуться из полёта мечтаний на грешную землю.

- Мужики, если у вас есть к моей девушке вопросы, то я готов на них ответить.

- А ты что, самый сильный? – продолжил тот же голос.

- Не знаю, проверьте, если хотите.

- Ну, раз такой смелый, то подходи сюда, – и я понял, что, скорее всего, вечер мне испортили окончательно.

 

- Ты вот что, – тихо сказал я ей, – пока я буду там «базарить», не спеша иди к нашим. Только не беги, не провоцируй.

 

А сам зашёл за дерево.

Их было пятеро, или шестеро.

- Может быть, удастся, всё-таки, ограничиться дракой один на один? – мелькнула в мозгу слабенькая надежда на единственно возможный, благоприятный вариант выхода из положения, в котором очутился, – хотя, вряд ли.

 

- Ну, раз такой сильный, то слабо выпить до дна и из горлышка? – сказал мне, с ухмылкой, мой привычный уже визави, выглядевший, в неясном свете луны, пробивавшемся сквозь шелковичную листву, какой-то серой массивной грудой.

Мне протянули бутылку водки.

Я раскрутил её, резко выдохнул и начал пить.

 

- Ну, что, ещё вопросы есть, – спросил я у них, протягивая пустую бутылку.

- Нет, а закусывать, разве, не будешь?

- Нет уж, я лучше пойду.

 

Моя спутница стояла на том же месте, где я её оставил. Она посмотрела мне в глаза, и мы, не сговариваясь, продолжили свой путь к Днестру…

 

Не прошло и часа, как алкоголь начал действовать, так что всю обратную дорогу «кавалер» преодолевал так, словно он шел не по ровной дороге, а по буеракам… И мысленно боялся «потерять» себя.

 

А с «местными» мы познакомились через пару дней.

И подружились. Особенно с их «заводилой».

Даже письма писали друг другу, что для меня – поступок героический.

Через год съездили с другом к ним в гости. А потом, один раз приезжал ко мне мой ночной молдавский «собеседник».

И мы старательно обходили стороной тот случай возле шелковицы…

 

А сейчас, мы живём в разных странах, и связь – утеряна. ©

 

 

Михаил Борковский,

24.08.11